Abrazos.

Tal vez nunca comprendiera su indiferencia, la propia quizás, pero nunca la suya. Presa de una pantanosa confusión se revuelve agónico, deformado por dudas, atardeceres que nunca se darían y el peso de sus propias ilusiones.
El tan esperado eco había sido un contundente vacío. Y no comprendía, mucho menos aceptaba, ese abrazo de silencio.
Pero un abrazo es, al final incluso, un abrazo.

Habladurías de un loco.

- ¿Quién es?
- Pero no sé de quién son estas manos...
- ¿Cuántas veces preguntaste ya? Las manos...no son mías.
- Tuyas...Mías... Importa poco, muy poco.
- ¿Tan poco como para preguntar?
- ...usted me enferma, Gonzales.
- "Usted, excita todos mis sentidos, Gonzales" eso es todo lo que escucho.
- Todo lo que escucho...usted ciertamente oye poco. La cuenta por favor.
- ¡Oigo muchas cosas! Veintisiete cincuenta señor. Pero escucho las que me importan.