Consigna traficada desde taller de escritura allá lejos, gracias amiga.
Escrito con el concepto de "casa".
Es la tierra que piso descalzo,
el canto del río casi incesante.
Es el olor a cigarrillos de mi vieja y el polvo
que se acumula prolijo sobre añares de recuerdos.
Es donde encontré el presentimiento de lo que soy. Donde me equivoqué incontables veces y me escondí de los errores otras tantas.
Ahí, en una sobremesa que se extiende hasta bien pasadas las cuatro. Ahí en los consejos distantes pero certeros.
En la risa fácil que todavía debe tener y las caminatas buscándonos, azotados por el viento.
El viento que también es casa. Que me llevó, me trajo y me arrastra.
Mi casa son los jirones que quedan.
Casa es un lugar. Y el recuerdo de muchos.
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