Escritos pintados.

El pintor con su paleta.
El escritor con su libreta.
Y nosotros en medio, pintados
o quizá escritos.
No hay tiempo,
no existe, fue un invento.
Una pesadilla infundada,
un intento de teorizarnos.
¿Cuadros? ¿Textos?
¿Somos qué? ¿Somos algo?
¿Acaso importa?
Somos color,
contraste y claroscuro
sepia y blanco y negro.
Somos escritos,
verbo y adjetivo
rima y monólogo de dos.
Sepia y monólogo,
rima y claroscuro.
El pintor con su libreta.
El escritor con su paleta.
Y nosotros en medio, escritos a color
 o pintados con rima.

¿Gris hablando de nuevo?

Una vez te dijeron que sería fácil, que no era tanto.
Te dijeron que era cuestión de agallas, lo creíste, y así te fue.

Te miro y no veo nada...salvo "algo" que se parece a lo que eras. Patético.
Patético y triste a la vez. Supongo que no es una de esas ocasiones donde diría "te lo dije", parece que esta vez es peor que otras y no creo que regodearse valga la pena.
Como dicen por ahí "Yours, is a sinking boat"...el tuyo es un barco que se hunde. Estás ahí, a punto de saltar por la borda, decidido a salvarte y nadar, nadar no importa dónde o cuánto tiempo, tenés la idea, pero no la concretás. ¿Qué pasa compañero? ¿Miedo tal vez? ¿Miedo a que pase algo parecido a la última vez?
Sabés que no es el "agua" lo que te asusta...¿Por qué no saltar entonces? Simple, un poco de impulso, llenás de aire tus pulmones y al agua. Fácil.
Yo te conozco desde hace mucho más de lo que me gustaría admitir o estarías dispuesto a creer, por eso te digo...sé lo que sos y lo que no, y no sos alguien con miedo al agua.

Hasta la próxima.