Experimento II Desprendiéndome.

Desprendiéndome.

Explicame una cosa.
¿Por qué? ¿Para qué?
¿Hasta cuándo pensás seguir?
Desprendiéndote.
De a capas y poco a poco desprendiéndote,
de todo lo que te hace,
de todo cuanto sos...cuanto eras.

Es una de esas cosas locas
que pasan y en un segundo anidan dentro mío,
uno cree estar seguro,
amarrado,
a flote...
Pero al segundo siguiente, nada.

Sólo quedan las preguntas,
y un suave pero latente deseo
de volver a empezar...
de volver a armarme
de juntar mis apuntes desparramados en la alfombra,
de prepararme un té y pensar un ratito junto a mis macetas
de pensar en fumarme un cigarrillo, para después acordarme de por qué no fumo.

Hasta que de a poquito,
de a pedacitos,
vuelvo a ser yo y vos volvés a ser vos,
preguntándome hasta cuándo,
por qué y para qué
sigo desprendiéndome.

Experimento I

Una gota y después lluvia. Un aleteo y después vendaval.
Un llanto y después un torrente y después un beso secando las lágrimas, o el propio pañuelo y su soledad.

Un grito desesperado, un grito animal, y después la respuesta, o el eco.
Un solitario y después una muchedumbre de solitarios.

Y vos con yo y yo con vos. Dos cintas de papel al viento, enredados en la corriente de mucho volando. Zapateando en las gotas de charco y carcajeándonos con risa de arroyito dulce.

Una hoja al viento y después el otoño, que es un amarillo y después un naranja y después un marrón. Hojas en la calle empapadas de miles de gotitas, voladas por muchos aleteos juntos y juntadas por muchos vos y yos, que las ponen en muchos cuadernos con alguna notita con el día y una carita feliz así :) o alguna frase profunda, como ese llanto que le viene de adentro a uno que no tiene un vos con el que juntar hojitas de otoño amarillo, naranja o marrón.