A saltos.

La escena está a oscuras, tal como a ella le gusta. Un susurro mágico hace aparecer una melodía de notas casi inaudibles, pero que dan la sensación de estar entretejiendo el aire alrededor de La Maga, como acariciándola suavemente. La escena sigue a oscuras, pero uno realmente no necesita ver nada, la magia encuentra su manera de llegar a donde La Maga quiere que vaya; siempre es diferente, nunca tiene el mismo color o aroma, nunca llega de la misma manera.

Hoy llega bailando, dando saltos y girando sobre sí misma a la velocidad de un pestañeo, volando por segundos...mezclándose con el viento y dejándose llevar por la inercia de su propio movimiento. Siento el aire cargarse de anticipación y espero...nunca sé qué esperar, pero eso es lo bueno. Como ella dice, una Maga siempre renueva sus trucos.

Verborragia 2

Hola, volví a mi hábitat natural en medio de la estepa patagónica (esa masa de tierra al sur del sur del mundo) ¿hace ya creo que dos semanas? No sé...tiempo que sabe a mucho, más que nada porque estuve hablando y comiendo (en ese orden) casi demasiado. ¿Que por qué te cuento esto? Ni idea, sólo sigo el consejo de La Maga (la de Cortázar no, la mía) ella dijo que tal vez, si sacaba todo eso que de alguna manera estaba tapando mi cañería expresiva (¿muy gráfico? tratemos de nuevo) aquello que estaba impidiendo el normal flujo de mi inspiración (¿mejor?) eventualmente lograría sacar de nuevo esos escritos que me gustaban tanto...mi teoría es que para bien o para mal yo crecí y la escritura ya no es mi principal herramienta expresiva. 

Pero entonces ¿¿cuál es?? porque te juro que hay veces que tengo que gritar tantas cosas...pero si grito nadie escucha, pintar yo no pinto, ¿y si la escritura me abandonó? ¿qué me queda? Porque a ver...desde que empecé toda esta etapa (allá por el 2010 más o menos) cometí la gran "adolescentada" (dígase intento de definirme como persona a una edad en la cual lejos estaba de poder definirme) de auto-definirme como escritor...supongo que algo bueno sería porque por unos buenos dos años escribí cosas bonitas, cosas que tenían un significado diferente, representaban otras cosas ¿qué cosas? no sé, cosas diferentes...lo que siento con mis últimos escritos es que son todos del mismo sabor medio pastoso e inocuo. Entonces, una vez que sentí que la capacidad de expresarme por escrito se iba, sentí que todo Fran se iba también...¿quién era si no era el escritor? ¿Quién soy?

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Volví al lugar de donde me había ido para ir a otro lugar del que me acabo de ir para volver al lugar del que me había ido para ir a otro lugar del que me acabo de ir para volver...