Escritos pintados.

El pintor con su paleta.
El escritor con su libreta.
Y nosotros en medio, pintados
o quizá escritos.
No hay tiempo,
no existe, fue un invento.
Una pesadilla infundada,
un intento de teorizarnos.
¿Cuadros? ¿Textos?
¿Somos qué? ¿Somos algo?
¿Acaso importa?
Somos color,
contraste y claroscuro
sepia y blanco y negro.
Somos escritos,
verbo y adjetivo
rima y monólogo de dos.
Sepia y monólogo,
rima y claroscuro.
El pintor con su libreta.
El escritor con su paleta.
Y nosotros en medio, escritos a color
 o pintados con rima.