Cuatroycuarentaynueveaeme

Si el reloj pudiera seguir su curso en mi cabeza. Si esas malditas voces que no dicen nada se callaran de una vez la boca. Si pudiera ver lo pasado y venidero con mente fría.
¿Entonces existiría un tal vez? Tal vez.

Si tuviese los ojos en el lugar correcto. Si pudiera leerte como a Cortázar o a Bodoc. Si me dieses las señales que el vientito de casa me da...¿entonces sería diferente? No hay tal vez en el ser, se es o no.
Tal vez es sí, tal vez es no, pero no es "tal vez tal vez". No existe tal cosa.

Tal vez ni hace falta existir o ser, tal vez es suficiente transcurrir, y al mismo tiempo tratar de existir como seres que somos...o no.

Mariposas negro-amarillas.

¿La guitarra pinta el sonido, o el sonido pinta la guitarra? La duda crece a medida que miles de mariposas negro-amarillas se me vuelan de las manos sureñas. ¿Volverán algún día? Mis mariposas negro-amarillas se fueron volando en Fa bemol.

Que "shhh", que silencio, que las mariposas siguen volando dormidas, o descansan sobre el mástil de una guitarra a medio afinar, medio tirando a un piano.

Que "shhh", que silencio, que mis mariposas volaron de mis manos sureñas pa' encontrar luz de luna negro-amarilla, que es tan luz como la de sus alas, tan luz como cualquiera.

Una alegre confusión.

Una alegre confusión, rara dentro de todo.
Quizás accidental, quizás buscada, real dentro de todo.

Clasificaciones sin importancia, porque solo estando más allá de todo, más allá de lo raro o de lo real, uno es capas de apreciar algo. Algo como un dibujo complementado, cigarrillos y silencio. Algo como un diálogo titubeante, risas y algún canto.

Igualmente, dentro y más allá de todo, más allá de lo raro o lo real, de lo simple o complicado, es una alegre confusión.

Se levanta abril

Se levanta abril,
con hojas caídas y gente,
que se aferra a lo intangible para no caer.

Se levanta abril,
con viento fresco y gente,
que se aferra a lo etéreo para no volar.

Se levanta abril,
con lluvia y gente,
que se aferra a sus firmezas para no hundirse.

Y se levanta abril, tu abril, mi abril,
con hojas, viento fresco y lluvia,
y gente que a nada se aferra a nada porque no existe.

Y nosotros, transformados en intangibles firmezas, en caídas etéreas y hundidos volares
nos aferramos a las hojas caídas,
al viento fresco,
a la lluvia,
para no ser como la gente muerta en este otoño.