¿Si fue mi locura el motivo?, no lo sé.
¿Fue mi acento? Tal vez hablaba en un idioma desconocido.
Tal vez fue por como tocaba el piano en aquél bar en esa calle oscura,
en esa noche fría de noviembre. Fue extraño, tu primavera era mi otoño.
Y es así, porque las historias tristes quedan mejor con la caída de las hojas.
¿Era una historia triste? Tenía que ser, porque también llovía a cántaros.
La historia era una de esas típicas en las que la gente se despide, y las lágrimas se confunden con la lluvia fría de otoño, esa que cala hasta los huesos. Una de esas historias en las que hay alguien que el que se queda y se ahoga en un licor de mala calidad y olor. En las que hay alguien que se va, al ritmo de un piano triste, hasta alguna estación de ómnibus, o en su defecto de trenes. Lo curioso es que el que se va, se va solo y con su alma, pareciera que los boletos son gratis.
O tal vez no era una historia triste, y la escenografía me engañaba, o ese misterioso licor que olía mal.
Quizás, entre el sueño y la mentira de la realidad, la historia era una de esas donde la gente se encuentra,
en bares olvidados, en calles oscuras, en noches frías de primavera u otoño, casi por una casualidad.
Y las lágrimas se confunden con la lluvia de primavera, esa que te moja íntegro, pero que no te congela. Una de esas historias en las que hay alguien que se encuentra con otro alguien después de una eternidad y una realidad de por medio. El las que una guitarra canta sus alegrías, cuando esos dos alguien se encuentran en una estación de ómnibus, o en su defecto de trenes. Lo curioso es que el que llega, llega solo y con su alma, pareciera que los boletos son gratis.
¿Si es mi locura lo que me hace escribir esto?, no lo sé...espero que si.
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